RAMO

ME MUDÉ !!

2007-10-16T03:41:00.000-03:00

ME MUDÉ!!!

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Ramo

De Plaza Miserere a Machu Picchu

2007-08-26T02:46:00.000-03:00

Hace un tiempo publiqué este video, pero me cerraron la cuenta de Youtube y el enlace quedó trunco. Esta tarde lo volví a subir después de algunos meses, lo vuelvo a compartir ......

Ramo!

NO TE VENDAS BUENOS AIRES !!!!!

2007-06-05T00:23:00.000-03:00

Escrito sobre gustos

2007-05-12T17:29:00.000-03:00

Parece ser que la reiteración de ciertas ideas genera en las masas impensates un caudal de saberes populares de carácter erróneo. Me refiero concretamente a frases y refranes carentes de sentido, que debieran ser analizados minuciosamente, pero por su recurrente invocación, se asumen como verdades inalienables. Tal es el caso de la frase "sobre gustos no hay nada escrito".

Personalmente creo que sobre gustos hay mucho escrito, porque todo lo que se escribe está íntimamente ligado a los gustos del escritor.
No conozco un solo escritor que haya escrito una obra, abordando una temática impuesta contra su voluntad.
Hoy abundan los libros denominados de auto-ayuda. Colman los estantes de las librerías y los pocos espacios de propaganda literaria existentes. Hasta esos pacatos autores de obras innombrables, que tienen que cumplir con las fechas de publicación impuestas por las editoriales para las que trabajan escriben por gusto; por el gusto del dinero claro.

Hay personas que se toman muy en serio lo de los gustos, y tienen preferencias sobre casi todo lo que los rodea. Preferencias perfectamente ordenadas por rubros, colores y sabores. Me refiero a estos seres que tienen por ejemplo un color favorito. ¿Qué es un color favorito?, ¿un color favorito para qué?, ¿para pintar una habitación?, ¿para vestirse un día de lluvia?, ¿para las cortinas del comedor?. Además tienen una comida favorita, su jugador de fútbol favorito y su día de la semana favorito. También tienen una lista de películas favoritas, ordenadas de mejor a peor, una lista de actores, una de músicos, una de canciones, otra de marcas de autos, de ropa y de miles de cosas más.

Esta claro que en cada elección de nuestra vida intervienen nuestras preferencias. Cada vez que optamos por algo lo estamos prefiriendo sobre alguna otra cosa. Pero en todo caso las preferencias y los gustos están ligados a los momentos en que las decisiones son tomadas. Podemos tomar decisiones distintas sobre iguales planteos en momentos distintos. Ahora puedo preferir un tango de Piazola, pero dentro de diez minutos puedo preferir la Trova Cubana; ahora prefiero una película de Kusturica pero ayer preferí una de Eliseo Subiela.
No imagino una vida más chata que la de aquel que manifiesta siempre las mismas preferencias, invariables como montañas, constantes como rectas y repetitivas como segundos, ante las mismas disyuntivas.

Solo alguien vivo puede contradecirse, replantearse, dudar, reflexionar y volver a contradecirse.

Ramo.

A sociedades medievales, argumentos racionales

2007-04-03T14:30:00.000-03:00

Se denomina Edad Media al período de la historia comprendido entre la desintegración del Imperio Romano de Occidente, en el año 476, y la conquista de América, en el año 1492. Este periodo estubo signado por sucesivas invasiones, grandes diferencias de clases, la aparición de la burguesía, un gran aumento demográfico, el resurgimiento del comercio y fundamentalmente por el dominio de la Iglesia. Durante los años mencionados la iglesia Católica aumentaría su poder y su riqueza convirtiéndose en una de las clases altas de la época, equiparando su poder y riqueza a los reyes y los señores feudales.
La cosmovisión medieval, como podemos comprobar, es teocentrista. El mundo de las ideas gira en torno a dios. Esta es una vida de paso hacia una instancia superior, espiritual y eterna junto a un supuesto hacedor de las cosas. Todo aquello que no tiene una explicación es atribuido a la gracia de dios.

Los historiadores modernos, no logran ponerse de acuerdo sobre el año exacto en que la edad media finalizó, dando paso a la edad moderna. Algunos sostienen que fue 1453 con la caída de Constantinopla, otros sostienen que fue en 1455 con la invención de la imprenta, y un tercer y mayoritario bando sostiene, como ya hemos mencionado, que finaliza con la conquista de América en 1492. Mas allá de esta falta de consenso sobre la fecha exacta, todos ellos coinciden en algo, y es que la Edad Media definitivamente ha terminado.

A más de 500 años de su aparente finalización, no puedo dejar de notar que las principales características medievales siguen vigentes en estos días, y debo reconocer, que al darme cuenta de esto, el miedo se apodera de mí.

Tengo miedo de pensar que las personas que rigen los destinos de mi país y del mundo vivan inmersas en una cosmovisión medieval, pero mucho más miedo tengo al ver que los ilustres desconocidos que me rodean todo el tiempo, en la calle, en los medios de transporte, en los ascensores y en los cafés también piensen así.

Me da mucho temor pensar que el Ministro de Salud de algún país quiera penalizar el aborto, usando como argumento, que el mismo va contra el espíritu de un libro de ciencia-ficción escrito hace dos mil años.

Me da miedo escuchar a Doña Rosa en la cola de la verdulería, comentando que su canario murió de soledad, o a Doña Pepita que dice que su perro se pone triste los días de lluvia. Los canarios son simplemente canarios, y los perros, perros, no conocen la soledad ni la tristeza, ni la felicidad, ni la alegría. No son inteligentes ni racionales, al igual que Doña Rosa.

Hace unas semanas escuché en un velorio, que el muerto había tenido suerte, porque había dejado este mundo justamente el día del "santo de la buena muerte", con lo cual suponían que seguramente habría sufrido menos.
¿A quien se le ocurre pensar que una persona va a sufrir más o menos por morir algún día determinado del calendario?. ¿De donde salió esa repetidísima idea de que ahora el muerto va a estar "en un lugar mejor"?. Me cuesta mucho creer que exista un lugar peor que un cajón de madera enterrado a tres metros en plena descomposición.

Me da un temor único subir a un taxi donde hay estampitas con imágenes de santos, cruces y rosarios decorativos. ¿Acaso el taxista creerá que de ese modo su auto tendrá algún tipo de protección adicional?. ¿No sería mejor manejar con prudencia, respetando las señales de tránsito, la velocidades máximas y dándole prioridad a los transeúntes?.

Muchas personas rezan. Algunas lo hacen como una práctica habitual, aunque la inmensa mayoría lo hace cuando necesita una ayudita del barbudo, una gambeta al destino, un comodín celestial. Utilizan el rezo como una herramienta de soborno divino. El hecho es que rezar es técnicamente la repetición de una serie de palabras en cierto orden. Me cuesta mucho creer que en pleno siglo XXI alguien pueda llegar a creer que por repetir palabras en un orden determinado su destino cambiará y se cumplirán sus deseos. No puedo evitar pensar en la imagen de la bruja junto al caldero, repitiendo palabras que lee de un viejo libro de conjuros.

La patria futbolera también tiene mucho de medieval, jugadores que entran a la cancha con el pie derecho, persignándose, o besando los rosarios que llevan en el cuello, cintitas para la envidia, imágenes religiosas en los vestuarios, camisetas rociadas con agua bendita y las infaltables cábalas. La cábala es una simplificación hasta el absurdo de la relación causa-efecto. Que el arquero de mi equipo haya atajado un penal mientras yo cruzaba los dedos, no implica de ninguna manera que cada vez que yo cruce los dedos volverá a atajar. Creer que un equipo gana porque su técnico usa la misma camisa que el partido pasado, o porque se toca un testículo cuando se equipo defiende, hinchas que miran el partido en el mismo sillón, o en la misma posición son solo algunos de los interminables ejemplos. A veces me pregunto si toda esta gente cree realmente que puede torcer el destino con tan poco. Creo que para ganar un partido de fútbol la mejor cábala es entrenar duro toda la semana y jugar mejor que el adversario.

La cosmovisión moderna va sepultando mitos, supercherías y deidades, los avances de la ciencia y fundamentalmente las anticipaciones a los fenómenos naturales nos muestran las cosas con más claridad. Persignarse, rezar, invocar imágenes y cábalas no harán que las cosas sucedan de ninguna otra forma. Por más esfuerzo que hagamos por creer en la magia, les puedo asegurar que ese conejo ya estaba adentro de la galera.

Ramo

De plaza Miserere a Machu Picchu

2007-01-22T18:26:00.000-03:00

El 30 de diciembre de 2006 se conmemoraron 2 años de la masacre de Cromañón. Luego de la misa en la catedral de Buenos Aires se realizó una procesión desde la Plaza de Mayo hasta la Plaza de la Memoria, donde se cerró el acto. Algo adentro me dijo que mi procesión recién estaba comenzando ......

Dedicado a Marcelo Alberto Lamenza.

Ramo.

El mejor enemigo es el enemigo muerto

2006-12-10T18:39:00.000-03:00

Hace una semana que el General Augusto Pinochet entró en coma, y desde ese momento no hago otra que esperar la noticia de su muerte.
¿Hasta cuándo vamos a dejar que los genocidas mueran de muerte natural, recluidos en sus lujosas casas, sin una sentencia terrenal?.
Hoy, a los 91 años Augusto Pinochet se fue para siempre de este mundo. La noticia me alegra, pero también me llena de interrogantes.

¿Quién hará justicia por las cientos de personas son fusiladas de manera sumaria en medio del estado de sitio y el toque de queda, en los días siguientes al golpe de estado del 11 de septiembre de 1973?.

¿Quién hará justicia por el centenar de sindicalistas y dirigentes ejecutados en Calama, Copiapó, la Serena y otras ciudades por una "Caravana de la Muerte", que encabezó el general Sergio Arellano?.
¿Quién hará justicia por el asesinato del General Carlos Prats y su esposa Sofía Cuthbert, al estallar una bomba en su aotomóvil en la ciudad de Buenos Aires durante su exilio, el 30 de septiembre de 1974?.

¿Quién hará justicia por los 119 detenidos y desaparecidos de la denominada "Operación Colombo" ?.

¿Quién hará justicia por el atentado del 6 de octubre de 1975 contra el ex líder democrático Bernardo Leighton (ex vicepresidente de Chile) y su esposa en Roma?.

¿Quién hará justicia por la denominada "Operación Cóndor" y por los miles de desaparecidos que engrosan las listas de Argentina, Bolivia, Brasil, Chile, Paraguay y Uruguay?.

¿Quién hará justicia por el diplomático español Carmelo Soria, cuyo cadaver fue encontrado el 16 de julio de 1976 a los pies de un cerro, al tiempo de haber sido detenido por un comando de la Dina que encabezaba el coronel Jaime Lepe?.

¿Quién hará justicia por el asesinato del ex canciller socialista Orlando Letelier y su secretaria Ronnie Moffit, cuando una bomba estalló en su automóvil en el centro de Washington el 21 de septiembre de 1976?.

¿Quién hará justicia por los 14 campesinos asesinados y sepultados en los hornos de cal de una mina abandonada en Lonquén, al oeste de Santiago de Chile, el 30 de noviembre de 1978?

¿Quién hará justicia por el líder socialdemócrata Tucapel Jiménez, degollado en las afueras de Santiago, el 25 de febrero de 1982, tras ser apresado por agentes de la CNI (Central Nacional de Informaciones), al mando del mayor Alvaro Corbalán?.

¿Quién hara justicia por el dirigente democristiano de los transportitstas Mario Fernández López, torturado en un cuartel de la CNI (sucesora de la Dina), el 18 de octubre de 1984?.

¿Quién hará justicia por el "caso de los degollados", en el que el sociólogo José Manuel Parada, el profesor Manuel Guerrero y el dibujante publicista Santiago Nattino, miembros del proscrito Partido Comunista, aparecen degollados el 30 de marzo de 1985?.

¿Quién hará justicia por el "caso de los quemados", donde el fotógrafo Rodrigo Rojas muere quemado y la estudiante Carmen Gloria Quintana resulta con graves quemaduras, cuando una patrulla militar los impregna en combustible, el 2 de julio de 1986?.

¿Quién hará justicia por el asesinato del eriodista José Carrasco, editor internacional del semanario izquierdista Análisis, el obrero comunista Felipe Rivera, el profesor Gastón Vidaurrazaga y el publicista Abraham Muskatblit, ametrallados el 8 de septiembre de 1986?.

¿Quién hará justicia por la denominada "Operación Albania" donde agentes de la CNI ejecutan a 12 miembros del clandestino FPMR (Frente Patriótico Manuel Rodríguez), los días 15 y 16 de julio de 1987?.

¿Será acaso DIOS el encargado de hacer justicia?. Si DIOS piensa y actúa como los representantes de sus filiales terrenales, podemos estar seguros de que Augusto Pinochet gozará de impunidad eterna.

El Vaticano intervino fervientemente para que Pinochet fuese liberado tras su detención en Gran Bretaña, alegando "razones humanitarias", pareciera que para el Vaticano algunos son más "humanos" que otros.

En octubre de 1988 el representante de DIOS en la tierra visitó Chile. Pinochet y el Papa Juan Pablo II salieron a los balcones de "la moneda", con la jerarquía católica chilena a sus espaldas. Ese mismo recinto, 15 años antes era bombardeado por aire y tierra, en uno de los golpes de estado más sangrientos de ls historia latinoeamericana, golpe que contó con el apoyo de los EEUU y de la Iglesia Católica. Desde ese mismo balcón, el entonces presidente de los Chilenos, Salvador Allende, defendía a tiros con una hidalgía admirable la autoridad democrática que el pueblo le había entregado en las urnas, que unas horas más tarde se vería derrotada por el terror y las botas.

El 18 de febrero de 1993, con motivo de las bodas de oro matrimoniales de Augusto Pinochet, Juan Pablo II le enviaba una carta de la que extraigo: "Su Santidad conserva el conmovido recuerdo de su encuentro con los miembros de su familia con ocasión de su extraordinaria visita pastoral a Chile", y "como prenda de abundantes gracias divinas, con gran placer imparto, así como a sus hijos y nietos, una bendición apostólica especial".

Augusto Pinochet comulgó hasta sus últimos días y se fue de este mundo con la extremaunción.

Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada
me detendré a llorar por los ausentes

Ramo

Prefiero los caminos a las fronteras

2006-12-02T02:56:00.000-03:00

Las fronteras son líneas imaginarias que se trazan en los confines de un país y que lo separan del o de los países vecinos, delimitando así el territorio en el que se puede ejercer la soberanía de cada cual. Los límites de un país pueden ser demarcados por tierra, mares, ríos, accidentes geográficos u otros. Etimilógicamente la palabra "Frontera" remite al "frente de la batalla".

Nuestras vidas están repletas de fronteras de todo tipo que delimitan nuestras acciones. Las fronteras idiomáticas nos impiden comunicarnos con todos aquellos con quienes no interpretemos un idioma en común, las culturales nos diferencian a través de nuestras gastronomías, nuestras danzas o nuestras religiones, las sociales separan a los que pueden de los que sueñan poder y finalmente las fronteras más tangibles de todas, aquellas que separan a los pueblos como ninguna otra, bases militares, puentes, controles, vizados, pasaportes, documentaciones, mercaderías en tránsito, barreras, controles de equipaje, relleno de formularios, largas colas, banderas patrias y estandartes, de ambos lados.

Dios inventó la primer frontera al expulsar a los primeros habitantes del paraíso estableció un límtite. De esto podemos desprender dos enseñanzas claras, la primera es que las fronteras son una penitencia que se impone contra la voluntad de los hombres, la segunda es que Dios creyó que estaba expulsando a Adán del paraíso, pero cuando Adán comió la manzana eligió seguir con Eva, para Adán el paraíso era precisamente allí donde Eva estuviese, sin importar de que lado de la frontera.

Las fronteras tienen una sola función práctica que se corresponde con la máxima política de Nicolás Maquiavelo: "divide y reinarás", si los pueblos están atomizados es más sencillo dominarlos, invadirlos, imponerles una cultura, un idioma y una moneda extranjeras. El sueño de una patria grande ha fracasado, el sueño de muchos hombres se desvanece ante los promotores del provincialismo y la faena territorial, el sueño de José de San Martín, de Simón Bolivar, del Ché Guevara, de José Martí, de Salvador Allende y de Emiliano Zapata.

A lo largo de mi vida he cruzado muchas fronteras en varios continentes y no recuerdo una sola donde haya notado un cambio abrupto entre lo que había de un lado y del otro de los controles. Los habitantes de la Quiaca tienen muchas más similitudes con los habitantes del sur de Bolivia que con cualquier habitante de Buenos Aires. Un habitante de los Países Vascos posiblemente tenga muchas más similitudes con alguien de Bayona que con alguien de Madrid y un Siberiano con un Mongol antes que un Moskovita. Si cada kilómetro andado se vincula con el siguiente y este con el siguiente, ¿quién establece los límites?, ¿quién dice hastá aquí llegamos?.

¿Hasta cuando los Argentinos seguiremos alimentando el odio hacia los chilenos?, ¿hasta cuando los chilenos seguirán aliementando el odio hacia los argentinos?. ¿Acaso no somos dos pueblos con la suficiente madurez como para darnos cuenta de que ese odio, fue infundado a ambos lados de la coordillera por sendos Gobiernos militares con ansias de expansión encontradas?.

Somos una sola raza mestiza, desde el sur del Río Bravo hasta las Islas Malvinas. Desde hoy y para siempre, renuncio a la nacionalidad Argentina para volver a nacer en una patria distinta, una patria grande.

Me declaro Latinoamericano.

Ramo

"Imagina que no hay países, no es difícil.
Nada por qué matar ni morir, ni religión tampoco.
Imagina que todo el mundo vive en paz.

Me puedes llamar soñador, pero no soy el único.
Espero que algún día nos acompañes.
Y el mundo estará unido."

John Lennon

Rostro de vos

2006-11-17T03:48:00.000-03:00

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

Mario Benedetti

Todo se transforma

2006-11-13T03:41:00.000-03:00

Los días se vuelven noches y las primaveras veranos
La joven vitalidad deviene en adulta decadencia
Las modas pasan de moda
Las risas se vuelven llanto
Los días pasan de prisa
Los viajes se hacen relatos

El hoy se vuelve ayer y el ayer se hace recuerdo
Los segundos marchitan flores
Los amores se hacen humanos
Los humanos se hacen polvo
Los ensayos escenarios

Revoluciones pariendo libertades
Palabras pariendo verdades
Canciones pariendo emociones
Libros pariendo insensatos

La tinta se hace poesía
La sangre se hace poesía
La angustía se hace poesía
Soñar se hace preciso
La poesía se hace vida

Ramo

Vano intento el de la noche, los lápices siguen escribiendo.

2006-09-20T03:39:00.000-03:00

No quiero sonar contradictorio, pero son los militares los que más valoran la cultura y la educación, no te asustes, no he perdido la razón, fundamento lo que digo en el hecho de que cada vez que hubo un golpe militar en cualquier lugar del mundo, la primer medida fue siempre la de censurarlas. Ellos saben perfectamente que un pueblo educado y culto no puede ser dominado.

La cultura nos dice de donde venimos y la educación nos dice adonde vamos.

¿Acaso existe una etapa de la vida más pura, más auténtica que la adolescencia?, fue en esos años cuando la razón quedaba siempre en un resignado segundo plano; era el corazón quien nos gobernaba, seguíamos cada uno de sus impulsos, no sabíamos el significado de las palabras globalización, burocracia, aguinaldo, rutina ni responsabilidad.

El 16 de Septiembre de 1976 Claudio de Acha tenía 17 años, María Clara Ciocchini 18, María Claudia Falcone 16, Francisco López Muntaner 16, Daniel A. Racero 18 y
Horacio Ungaro 17. Todos vivían en la Ciudad de La Plata, todos fueron secuestrados, torturados y asesinados en un operativo denominado "La Noche de los lápices".

Los cobardes siempre se camuflan en la oscuridad de la noche. 30 años han pasado de aquella terrible noche. Estas breves pero sentidas líneas solo quieren demostrar que no nos han vencido, por las calles veo todo el tiempo a los pibes que salen de los colegios secundarios, con la misma frescura y ganas que lo hacía Claudia Falcone, sus lápices siguen escribiendo.

"Todos los que han meditado sobre el arte de gobernar a los hombres se han convencido de que el destino de los imperios depende de la educación de los jóvenes." Aristóteles

Ramo

Instrucciones para soltar un globo

2006-09-11T12:31:00.000-03:00

Camine distraído por la calle, pensando en todos aquellos globos de colores que alguna vez tuvo pero que ya no están con usted, los que se volaron, los que se pincharon y los que no supo cuidar. En medio de la melancolía que le provoca el recuerdo, y ensayando respuestas a esas preguntas que no tienen respuestas, levante la cabeza y observe cuidadosamente el pequeño globo que asoma entre las mesas del café Tortoni. Acérquese sin vacilar, y tome entre sus manos ese delicado, triste y desinflado objeto. Con mucho cuidado acérquelo a sus labios y comience a soplar, intentando que el aire que exhalan sus pulmones ingrese por su boca. Repita este accionar hasta ver que el globo va recuperando su majestuosidad. Seguramente se sorprenda con la metamorfosis del mismo y se sienta muy feliz por haber logrado que el globo vuelva a vivir.

Haga un nudo con un piolín en su boca y deje un metro extra para poder llevarlo a pasear. Trátelo siempre con el mayor de los cuidados, recuerde que un globo puede ser casi tan frágil como el corazón de una mujer.

Lleve el globo a su casa, muéstreselo a sus amigos, y de esta forma logrará que todos crean que usted y el globo son una misma cosa. La vida será color de rosa y se sentirá acompañado y apoyado en todo momento. Es frecuente a esta altura, comenzar a hacer planes a mediano y largo plazo, como por ejemplo ir al parque o al circo, o quizás, pasar toda la vida con el.

Como usted y yo sabemos, el amor es imposible de medir, de calcular, incluso de definir, nadie sabe cuando llega ni porque, nadie sabe cuando se va ni adonde. Lo cierto es que siempre nos duele y siempre que se aleja nos deja un vacío inmenso en el estómago, en la cama, en la mesa, en los cajones de la ropa y sobre todo en el corazón.

Diríjase a la plaza más hermosa de la ciudad, posiblemente en el barrio de la Agronomía, lleve el globo con usted pero no le anticipe sus intenciones hasta que llegue el momento. Una vez allí, ábrale su corazón, cuéntele lo que le pasa, saque de adentro todo, incluso las lágrimas y los mocos. El tiempo dejará de correr, las agujas de todos los relojes quedarán inmóviles, los autos dejarán de circular, las oficinas estarán vacías, nadie hará la cola del banco, los niños no jugarán en los areneros ni en las hamacas, los noticieros no darán las noticias, no habrá países pobres ni ricos, no habrá explotadores ni explotados, de palo serán las campanas de las iglesias y el metrónomo sonido hipnótico de su interior sacudirá el aire hasta cubrirlo todo.

Solo aquel que alguna vez tuvo un globo, que se animó a cuidarlo y a vivir por y para el, sabe lo difícil que es dejarlo libre en alguna plaza.

"El amor es invisible y entra y sale por donde quiere, sin que nadie le pida cuenta de sus hechos." Miguel de Cervantes Saavedra

La luz de la heladera

2006-08-22T00:41:00.000-03:00

Se llamaba Alberto y desconfiaba del mundo.

Salió del trabajo una tarde como cualquier otra. Lleno de interrogantes caminó por diagonal norte hasta Suipacha. Desde hacía un tiempo desconfiaba de todo y de todos, miraba a los peatones detenidamente como si en algún momento se fueran a lanzar sobre el, como si de un momento a otro algo terrible fuese a pasar, algo fuera de libreto, algo extraño, que rompiera la chatura de los monótonos acontecimientos de todos los días. Creía que todo el mundo lo observaba, los comerciantes, los maniquíes de las vidrieras de la calle Florida, los empleadas del banco, sus vecinos, todos. Cada cinco pasos que avanzaba, giraba violentamente la cabeza y miraba hacia atrás intentando encontrar a alguien en una actitud sospechosa. La psicóloga le había dicho que tenia que tranquilizarse un poco, que no existía ningún complot en su contra, que estaba todo en su cabeza, le habló de la paranoia y le dijo que hacía una interpretación delirante de las cosas que sucedían a su alrededor, dándoles un significado que no era real, pero después de todo, ¿quién podía asegurarle que ella no era parte de ese plan?, ¿qué no pertenecía a ese grupo de personas que lo observaban y que incluso le dejaban mensajes ocultos en el diario matutino?.

El tema de los mensajes lo descubrió una mañana en la que como todos los días, desayunaba en el café de la esquina de Sarmiento y el Pasaje Carabelas. Sobre la misma mesa de siempre, el mismo café, las mismas medialunas de manteca y el mismo periódico. Aquella mañana al sentarse en su mesa, escuchó como el dueño del lugar hablaba con la cajera y le decía que Néstor, el mozo, estaba enfermo, cosa que le llamó bastante la atención. Néstor era un muchacho joven, siempre portador de un buen semblante. El nuevo mozo le alcanzó el diario, y no pudo no pudo dejar de notar que una página del diario estaba doblada, como esperando ser leída. Abrió el diario y fue directo a la página que tenía el doblés en la esquina superior, sus ojos no podían dar crédito de lo que leía. Un hombre había sido asesinado en Ciudadela el día anterior sin razón aparente, su billetera y reloj estaban en su lugar cuando la policía arribó al lugar de los hechos en la calle Amoretti. Era un hombre común, un trabajador, no tenía deudas ni acreedores, los familiares del difunto no entendían el porque, los inspectores policíacos, tampoco.

Alberto sabía que las cosas no sucedían porque si, que esa hoja estaba marcada con algún fin, alguien quiso que el leyera ese mensaje. Desde ese día, cada mañana encontraba mensajes entre las noticias que creía que estaban puestas exclusivamente para el, como mensajes codificados que buscaba, leía y releía. Una pareja que moría por un escape de gas en Villa del Parque, un niño que caía por el hueco de un ascensor en Caballito, el número que salía favorecido en la lotería,

Su nivel de desconfianza se iba incrementando con el correr de los días. Pasaba largos minutos al día controlando el segundero de su reloj pulsera, esperando que se quedara quiero, o que girara en sentido contrario. Era frecuente encontrarlo en alguna esquina de la ciudad, mirando por horas un semáforo, controlando que el comportamiento de estos sea el correcto. También hay quienes aseguran haberlo visto en la terminal de Retiro, verificando si las partidas y arribos reflejaban lo que decían los carteles electrónicos.

Una noche de verano llegó cansado y hambriento a su casa. Se dirigió hacia la cocina, que permanecía a oscuras. Fue dispuesto a prepararse algo rápido para comer. Abrió la heladera y vio como la luz del interior de la misma iluminaba la habitación. Cerró la puerta y todo volvió a ser penumbras. Se preguntó si la luz se apagaría cuando cerraba la puerta, o si esta permanecía siempre encendida. Intentó los más complejos dispositivos para intentar descifrar este enigma, pero no tuvo éxito. Todos sus intentos claudicaban en el mismo momento que la puerta se cerraba. Desesperado recurrió al manual de la heladera, donde el fabricante confirmaba que la luz se apagaba al cerrar la puerta, y se prendía al abrirla, pero no lo creyó.

Comenzó a sacar todos los alimentos y a ponerlos sobre la mesa, luego continuó retirando los estantes y finalmente hizo lo propio con los cajones de verduras y carnes. Una vez que la heladera se encontró completamente vacía se introdujo en ella, se acomodó como pudo y cerró la puerta.

Esta historia puede parecerte exagerada, pero, ¿estás seguro que la luz de tu heladera se apaga al cerrar la puerta?.

Se llamaba Alberto y desconfiaba del mundo.

Ramo

Volver, siempre volver

2006-08-15T02:10:00.000-03:00

Los motores se ponen en marcha y por la ventana del ferry la ciudad de Colonia se va haciendo cada vez más pequeña hasta perderse para siempre en el horizonte. Va quedando atrás el Uruguay y el Río de la Plata va ganándolo todo frente a mis ojos. Ante la perplejidad del espectáculo de la naturaleza, no puedo evitar sentirme ínfimo, casi nulo, en medio de tanta agua.

Soy de los que sostienen que viajar es uno de los mayores placeres en esta vida, y no creo que sea por casualidad, la sangre no es café con leche y mi vieja es de las que vuelan con solo hojear la sección de viajes del diario del domingo. Volar con los pies sobre la tierra es un deporte familiar. En estos 26 años que llevo a cuestas tuve la oportunidad de viajar bastante, muchas provincias argentinas, algunos países de mi querida América latina, Estados Unidos y doce países europeos han sellado mi pasaporte.

No creo que haya nada de original en mi pasión por viajar, es algo bastante habitual, ¿a quien no le gusta viajar?, lo que quizás no sea tan común es que lo que más me gusta de cada viaje, es volver, si, VOLVER.

Mi pasión por volver se remonta a mi infancia, me acuerdo esos imborrables viajes en familia a Mar del Plata y Córdoba, los viejos, Nacho, la tía Lili y las primas, el eterno Dodge 1500 y su caño de escape roto en medio de la subida a La Cumbrecita, miles de kilómetros de ruta juntos. Recuerdo ya en esos viajes, como en cada regreso a Buenos Aires seguía ansioso los carteles indicadores del camino, la metrónoma cuenta frenética y regresiva, la desesperación cuando por largos ratos no había información, la alegría cuando tomábamos caminos conocidos, cuando el paisaje abandonaba los tonos verdosos y desolados y se empezaba a poblar de casas, de fábricas, de edificios, la General Paz, la llegada al barrio, ver que todo estaba ahí, que todo seguía en su lugar, la casa y el árbol, los vecinos, la vida.

He vuelto en auto, en tren, en avión y en ferry, siempre atraído por esa extraña fuerza gravitatoria que me acerca a esta ciudad.

Cuando pienso en volver, no puedo evitar pensar en aquellos que por tantos años no pudieron hacerlo, en los exiliados del peronismo (sobre todo en Cortázar) en los exiliados de las dictaduras, y también en los exiliados de las patéticas democracias que nos tocaron y nos tocan sufrir, que ya no exilian solo hacia fuera de las fronteras, sino que exilian y marginan puertas adentro, expulsan de la sociedad y condenan al hambre, a la desocupación y al analfabetismo.

La película "Made in Argentina", basada en la obra de teatro "Made in Lanús" cuenta la historia de un matrimonio que se exilia en Nueva York durante la última dictadura, y al volver a Buenos Aires de visita, tras la vuelta de la democracia y con dos pequeñas hijas yankees a cuestas, se reencuentran con los afectos, la familia y el barrio, pero también con la realidad de un país que fue devastado, y que contrasta con la realidad norteamericana. En una escena que siempre menciono, un genial Luis Brandoni que se llena de dudas con la vuelta al país le recrimina a su mujer, que con una visión más material de las cosas desprecia a la Argentina, "¿No te das cuenta de que hay cosas que no entran en una valija?".

En otra gran película Argentina, "Martín (Hache)" otro gran Actor argentino, Federico Luppi, cuenta desde Madrid que le costó darse cuenta de que era lo que más extrañaba de Buenos Aires, le dice a su hijo: “¿Sabes qué extrañaba yo de Buenos Aires? Los silbidos, la gente que anda silbando por la calle. Aquí nadie silba por la calle. Tardé en darme cuenta. Notaba algo raro pero tardé unos cuantos meses en darme cuenta. Casi me vuelvo. Me entraron ganas de volver, pero pasó”.

Después de dos horas de viaje, se divisan a la distancia desde la ventana del ferry , las primeras luces del puerto de Buenos Aires, el mismo puerto que hace exactamente doscientos años recibía la inesperada visita de Beresford y sus soldados sajones.

La ciudad contaba en ese entonces con 45.000 habitantes, muchos de los cuales integraron las tropas oficiales y las milicias urbanas que expulsaron al ejercito invasor. Poco tiene que ver esa ciudad con la que hoy me recibe, la invasión cultural imperial de nuestros días es netamente visible, palpable, y no llegó en barco.

Vuelvo a experimentar esa ansiedad de querer llegar, miro el reloj dos veces por minuto, me precipito a hacer la fila para descender cuando todavía falta media hora para el arribo, tengo los documentos en la mano listos desde hace rato, siento todo eso que se siente cada vez que la veo a ella, encendida como un sol, radiante como una novia, eterna como la juzgó Borges, tan eterna como el aire y el agua.

Hace tiempo que me debato internamente sobre el camino que debo seguir en esta vida, ¿será porque estoy siempre volviendo que nunca voy a ninguna parte?.

Ramo

Cada corazón es una célula revolucionaria

2006-07-27T03:53:00.000-03:00

Amanece en la Ciudad de Buenos Aires, el tren pasa por la estación Francisco Beiró. Como cada mañana la masa humana se comprime en su interior. En las escaleras de la estación un chico llora de hambre. Otros chicos, lejos o cerca, también sufren el hambre, la marginación y la peor de las enfermedades, la indiferencia generalizada.

En Río de Janeiro trafican drogas dentro de las favelas y en Plaza Miserere aspiran pegamento a las diez de la mañana, en Medellín son mulas que transportan la cocaína que en algunas semanas se embarcará a los Estados Unidos para ser esnifada por algún cerdo obeso comedor de BigMac´s, en la estación Constitución relojean la billetera de algún pasajero distraído, en La Paz cargan pesadas bolsas repletas de hojas de coca y mucho más lejos, en algún oscuro rincón de Oriente Medio, quizás llamado Beirut, ven los embates de los misiles Israelíes y Norteamericanos cayendo, luminosos y fugaces en la noche, haciendo un estruendo inconfundible, impactando sobre blancos civiles, sobre hospitales y escuelas, sobre casas y edificios, arrasando con todo lo que encuentran a su paso, incluso la vida.

Los pasajeros de mi tren no reparan en todo esto que te cuento, subieron al tren como cada mañana de sus tristes y mediocres vidas, no saben que existe un país llamado el Líbano que hace poco más de sesenta años vivió escenas terribles cuando consiguió su independencia de Francia y que hoy reviven el calvario, pero en manos del imperio reinante de nuestros días. Los pasajeros de mi tren desconocen todo aquello que no les toque directamente el culo. Sería torpe de mi parte pretender que estos personajes grises que viajan a mi lado demuestren algo de empatía por un pibe de 6 años que muere a miles de kilómetros cuando su colegio es alcanzado por un misil, si no los moviliza siquiera el pibe de 6 años que pasa por este mismo vagón vendiendo alguna chuchería.

Por un momento me detengo y me doy cuenta de algo terrible. Yo también viajo en este tren, yo también soy un gris personaje que cumple con el rol proletario que le ha tocado en esta obra y que cada mañana se calza su overol y parte con la masa impensante a yugar ocho horas. ¿Qué me diferencia de ellos?, ¿de que sirve que pueda sentirme mal por el prójimo si no hago nada para cambiarlo?, ¿existe la clasificación de hombres teóricos y hombres de acción?. Soy conciente de que todo el mundo no se hace estas preguntas, y mucho menos a estas horas de la mañana, pero por alguna razón todas mis preguntas me hacen recordar una frase que leí hace poco, pintada con aerosol en una pared de Villa Urquiza, una de esas noches en que uno vuelve distraído y callado arriba del 108. La frase decía simplemente "Cada corazón es una célula revolucionaria" y pertenece a la película alemana "Los Edukadores", estrenada el año pasado. Es una de esas películas que califico como "necesarias" y recomiendo cada vez que puedo.

Ahora veo las cosas con un poco más de optimismo, porque tengo la seguridad de que cada uno de estos corazones que viajan en este vagón, pueden comenzar a latir en algún momento, solo hace falta darles un pequeño empujón, contarles al oído lo que les pasa a esos pibes de pieles curtidas por el sol y de ojos tristes que han conocido el horror a tempranísima edad.

Vivimos en la era de la imagen y es posible que todo esto te resulte un poco chato, por eso preparé un pequeño video con algunas imágenes que muestran lo terrible que puede ser una guerra. Las imágenes seleccionadas, son aquellas que los medios de (des)información no quieren mostrar, te aclaro que son muy duras, terriblemente duras, terriblemente movilizantes, terriblemente reales, tan terribles como una guerra.

Si después de verlo, sentís en tu interior un sonido extraño, como un reloj, no tengas miedo, es tu corazón revolucionario que ha comenzado a latir.

RAMO

La plaza del amor propio

2006-07-22T16:51:00.000-03:00

A pesar de los tabúes existentes a la hora de abordar tópicos de contenido sexual en las sociedades modernas (que siguen teniendo rasgos medievales) mucho se ha hablado de la masturbación. Enciclopédicamente podemos definirla como la excitación, que puede ser manual o no, de los órganos genitales, frecuentemente hasta llegar al orgasmo, o la práctica que consiste en procurarse placer sexual uno mismo.

Sigmund Freud fue uno de los primeros en desenterrar, de la profundidad del secreto familiar y de la servidumbre, un hecho que debería ser absolutamente natural, de que los niños se masturban desde la cuna.

Pero no es concretamente de la masturbación sexual que quiero hablarles hoy, sino más bien de la masturbación política. La masturbación política se viene practicando en nuestro país desde hace muchas décadas, si bien es claramente un invento de los populistas gobiernos peronistas que nos ha tocado vivir y sufrir, hoy ningún partido queda afuera de esta práctica.

Pero se preguntarán, ¿en que consiste esta masturbación tan particular?. La masturbación política consiste en el hecho de autosatisfacción que le produce a un partido político determinado, el llevar gente a un recinto, plaza, estadio, microestadio, parque, etc, pagarles el traslado, darles de comer, darles los bombos y los redoblantes, los estandartes y las banderas, pagarle a los punteros políticos que arrían a esas masas y creer que esa gente concurrió autoconvocada, y que de algún modo apoyan su ideología, su campaña, sus ideas.

Es repetida la imagen de los micros que llegan del interior a las marchas, repletos de personas que no tienen la más pálida idea de lo que van a ir a escuchar. En su inmensa mayoría desconocen por completo la plataforma política de aquellos que les están dando el choripán y en algunos casos no conocen sus nombres siquiera. Por supuesto que no es su culpa, la necesidad, el hambre y la desocupación mandan y estoy seguro de que yo también subiría a un micro con mis hijos si fuese la única forma de darles de comer.

Lo curioso del caso es la retroalimentación de todo esto, la circularidad con la que funciona un sistema donde los mismos que generan pobres, son los que luego los utilizan para sus convocatorias.

Volviendo un poco a Freud, vemos que el periodo masturbatorio tiene que ver con la denominada "fase sádico anal", y que esta fase nos habla de que la persona se regocija con sus propias heces y de una retilación al deseo agresivo de cagar al otro. Esto aclara mucho más el panorama, en este paralelismo trazado entre la psicología y la clase política argentina.

Hace dos meses, el 25 de mayo de 2006, en un evento que se dio a conocer por los medios como "La Plaza del Si", el presidente Nestor Kirchner se masturbó en la plaza de mayo frente a 150.000 personas. Preparé un pequeño video que intenta mostrar LA GRAN PAJA PERONISTA. Con ustedes La plaza del amor propio.

Créditos:

Todas las fotos utilizadas para este video fueron tomadas en la plaza de mayo por mi AMIGO Nicolás Ramognino el 25 de mayo de 2006.
El tema elegido es "La canción del amor propio" del artista español Ismael Serrano.

Ya nada me conmueve.

2006-07-10T11:11:00.000-03:00

Hay situaciones particulares en la vida para las que uno nunca se encuentra preparado, no hay manuales de procedimientos, no sirven de nada las experincias propias o agenas, las palabras de consuelo ni todo el apoyo que los más cercanos y más lejanos puedan brindarnos.

¿Cómo se prepara un hombre para despedirse de una persona que ama?,
¿Cómo se prepara un hombre para despedirse de un hermano?,
¿Cómo se prepara un hombre para encarar un año y medio de operaciones, punsiones, sesiones de radioterapia, sesiones de quimioterapia, inyecciones, mediccinas tradicionales y medicinas alternativas junto a un ser querido?,
¿Cómo se hace para transmitir fortaleza y esperanzas a la familia cuando uno sabe que el final del camino se acerca inevitablemente?,
¿Cómo se hace para ir día tras día a la habitación 455 del Hospital Británico y ver que la muerte sigue ganando batallas sin piedad?,
¿Cómo se hace para no pensar, para no recordar, para no sentir, para no tener un mínimo de empatía y no sufrir con él?,
¿Cómo carajo se hace para creer que hay un Dios y que esta fue su puta voluntad?, ¿Que clase de Dios haría una cosa así?,
¿Cómo se hace para salir disparando a las 4:30 de la mañana en un taxi, sabiendo que ya no está?,
¿Cómo mierda hace uno para ir a la Cochería Vignatti y escoger un cajón, sabiendo que en ese cajón serán enterrados los restos mortales de ese compañero de la vida?, ¿De dónde se saca la cordura para firmar tantos papeles?,
¿De donde mierda sale la entereza para atravesar el portón mortuorio, entrar a la morgue del hospital, ver como levantan la sábana, ver su cuerpo sin vida, sin alma e identificarlo?,
¿De donde viene la fuerza que se necesita para tomar una manija de ese cajón y cargarlo con otros familiares, hermanos y amigos por el cementerio de la Chacarita?,
¿Cómo se hace para no quebrarse ante la imagen terrible del cajón que desciende y es cubierto por paladas de tierra?,
¿Cómo se hace para despertar un nuevo día, prepararse unos mates, mirar por la ventana, y darse cuenta de que todo sigue?.

Hoy me di cuenta de algo terrible, tengo 26 años y la vida no paró de castigarme. He perdido por completo la capacidad de asombro. Desarrollé una frialdad que poco tiene que ver con lo humano. Cada nuevo golpe que recibo y que amortiguo me hace un poco más maquinal e insensible. Ya no tengo corazón, su lugar ha sido ocupado desde hoy para siempre por un cuadrado inherte, inmovil y negro.

Ya nada me conmueve.

Ramo

Carta para un hermano

2006-06-18T01:36:00.000-03:00

Introducción a la "Carta para un hermano":

Te cuento que hoy es sábado 17 de junio de 2006 y mi reloj marca las 22:09. Estamos a dos horas de un nuevo domingo del "Día del Padre", pero seguramente ese detalle tenga poca importancia, los dos perdimos a nuestros padres hace tiempo ya, Julito se fue hace casi 13 años, lo recuerdo como si fuera hoy, era el día del amigo, llegué a casa tarde y el ambiente era muy raro, pude palpar en el aire que algo pasaba, entré a mi pieza, dejé la guitarra y mi papá entró atrás mío para darme la noticia. Me acuerdo que estallé en llanto. Seis años después me tocó vivir en carne propia esa pesadilla. Un sábado mi vieja me despertó a los gritos, fui hasta su pieza y mi viejo estaba tendido en el piso, lo levanté y mientras lo levantaba pude percibir que la parte izquierda de su cuerpo no reaccionaba, me puse de ese lado y fui su bastón hasta el baño mientras mamá llamaba una ambulancia, las 48 horas siguientes en los pasillos y habitaciones de la clínica Adventista fueron muy largas, el desfile de gente fue intenso. El domingo a la noche salió un médico de terapia intensiva y me dio la noticia. La pérdida de nuestros padres quizás haya sido una cosa más que nos hermanó en la vida.

Ché, ¿te pusiste a pensar la cantidad de años que hace que nos conocemos?, da escalofríos hacer números, pero es inevitable, te lo digo despacito, 22 años!!. Fue en el San José del Talar del glorioso barrio de la Agronomía donde nos vimos por primera vez, en el jardín de infantes, teníamos 4 años. Me acuerdo que eras un hijo de puta, te peleabas con todos, sin discriminar entre compañeros, docentes o directivos. Una vez estábamos arriba del micro yendo a jugar un partido y te habías olvidado la autorización de tus viejos, no me voy a olvidar el quilombo que armaste para que te dejaran ir; otra vez puteaste al profesor Adolfo y se armó una bataola que derivó en algunas firmas en el cuaderno de comunicaciones.

Los últimos años de la primaria fueron realmente inolvidables, en vez de juntarnos a estudiar nos juntábamos a hacer machetes, fueron esos años cuando nos picó el bicho de la música y empezamos a ir al profesor de guitarra juntos, los sábados a la mañana. Con el tiempo dejaste la guitarra y te compraste la primer batería, en muy poco tiempo empezaron los ensayos, me acuerdo como si fuera hoy del primero, estábamos los dos solos en tu pieza haciendo bochinche y compusimos nuestro primer tema, se llamaba "La invención de Morel" en referencia al libro que estábamos leyendo en ese momento para literatura. Hablar de esta etapa de la vida es hablar de Macu y Susy, los cuatro éramos un equipo inseparable, a todos lados juntos, como hermanos. En esos años fue que empezamos a escuchar a Los Redondos y a la Bersuit.

La secundaria empezó sin darnos cuenta, en otro colegio, en otro barrio, con otro uniforme, con otros compañeros, pero con las mismas ganas de gambetear las responsabilidades y los libros intactas. Fue en el San Vicente de Paul donde conocimos al resto de los chicos. July, Trotta, el Tanque y el Perro. ¿Cuáles son las probabilidades de que seis delirantes de ese calibre crucen sus destinos?.

La banda se empezó a consolidar, la llamamos "Attorra La Vieja", ¿te acordás cuando ensayábamos entre las góndolas del almacén de los viejos del Tanque y le afanábamos alfajores?, ¿te acordás que en vez de ir al baño hacíamos un meo comunitario en un balde?. Vinieron los primeros recitales en vivo, fueron lindos años, pocas cosas se pueden comparar con esa adrenalina que uno siente antes de subir a un escenario a tocar rock.

Nos pusimos de novios casi al mismo tiempo, y por las dudas, ellas también eran como hermanas entre si. Naty y Paola. Mi relación con Paola fue de varios años, pero el destino quiso que nuestros caminos se abrieran, pero mientras te escribo esto, en esta misma habitación esta Natalia haciéndote el aguante. Nunca me voy a cansar de decirte que tuviste mucha suerte en encontrar una mina de fierro como ella. ¿Te acordás cuando nos disfrazamos de mariachis y le cantamos una serenata en la puerta de su casa?, que dúo!!.

El secundario nos dejó muchas cosas, un grupo de amigos increíbles, muchas filmaciones, muchas historias y el cierre de un record mundial, 13 años como compañeros de banco.

Con la facultad y el trabajo comenzaron las responsabilidades y como suele suceder, los amigos empiezan a fabricarse los espacios para verse en los fines de semana. Por muchísimos años los sábados a la noche en la pizzería eran como ir a misa. Los mozos cambiaban, los comensales cambiaban, nuestras novias cambiaban, pero nosotros estábamos siempre.

En el último año y medio la historia tuvo un revés que nadie esperaba. Siempre fuiste el más sano, el más deportista, el que sabía con firmeza lo que quería y el que se rompía el lomo para conseguirlo. Pero el cáncer no se fija en esas cosas.

Maldigo el día que conocí este lugar, el día que pasé por primera vez por el portón de la calle Perdriel 74, el día que llegué y me contaron de tu convulsión de la noche anterior. Ese mismo día trajimos a tu vieja manejando 260km engañada, pero cuando llegó y me vió en la puerta del Hospital Británico supo al instante que el que estaba adentro eras vos. Si bien tu familia siempre fue parte de mi familia, desde ese día el lazo que nos une es mucho más fuerte.

Los primeros análisis derivaron en una punción y en una primer intervención. Fueron muchas horas de incertidumbre en los pasillos, muchos cigarrillos, muchos litros de mate, muchas charlas, muchas lágrimas y mucho desconsuelo. El tratamiento con radioterapia primero y quimioterapia después tampoco fueron fáciles, fueron meses realmente duros. En el medio de esto estuvo tu despedida de soltero, tu casamiento y la compra de tu casa. Muchas emociones en muy poco tiempo. A la vuelta de la luna de miel las cosas empeoraron, los estudios sugerían una nueva operación, y así fue. Otra vez la tropa estuvo convocada en el británico haciendo fuerza. Hace un mes el cuadro comenzó a agravarse definitivamente, hace una semana te volvieron a internar. Hace una hora, en el minuto exacto en que empecé a escribir todo esto, la primera gota de morfina empezaba a transitar por tu cuerpo.

Carta para un hermano:

Hermano, ante todo quiero que sepas que no hay papeles que demuestren que sos mi hermano, nuestras partidas de nacimiento dicen que no tenemos el mismo apellido y que nuestros padres no son los mismos. Tenemos distinto factor de sangre, color de ojos, color de piel, color de pelo, estatura y rasgos faciales. Vos tenés hermanos biológicos y yo tengo al mío. Vos sos gallina igual que lo era tu viejo y yo soy bostero, igual que lo era el mío. Sin embargo pocas personas en el mundo me conocen como vos, crecimos juntos, fuimos compañeros de banco desde el jardín de infantes hasta quinto año del secundario, nos mandamos mil cagadas juntos, nos aguantamos mutuamente en los momentos complicados y nos cagamos de risa cada vez que pudimos. En mi casa siempre te trataron como un integrante más y en la tuya lo hacen conmigo. Hago un esfuerzo impresionante y no logro encontrar una sola discusión en 22 años, una pelea, una fisura, nada. Por todo esto me permito llamarte así, espero que me entiendas, el rótulo de amigo te queda muy chico, hermano.

Te preguntarás porque decidí escribirte hoy, la respuesta es muy simple, odio las despedidas y todo hace pensar que estamos cerca de una.

La medianoche atraviesa Buenos Aires, el hospital está en silencio, de a ratos se escucha el quejido de algún paciente vecino o los pasos de alguna enfermera retumbando por el pasillo. En tu habitación hay dos camas, yo estoy escribiendo en una, en la otra estás vos, durmiendo. Tu cuerpo tiene las marcas del soldado que hace un tiempo pelea en el frente. Tus ojos ya no quieren mirar. Tu risa no asoma.

El cuadro se complica un poco más con cada minuto que pasa, las esperanzas se van desvaneciendo, la ciencia hizo lo que pudo, pero no pudo hacer lo que necesitábamos.

Estamos acompañándote y acompañando a tu familia, somos muchos, somos todos los que vos supiste querer, cada uno lo hace a su modo, algunos rezan y otros acompañamos con los pies sobre la tierra, pero todos perseguimos el mismo objetivo, que nos sientas, que no te sientas solo. Sabemos que es imposible torcer el destino, pero también sabemos que por vos vale la pena intentarlo.

Hermano, no quisiera llenar un texto de palabras elegantes con poco sentido, trataré de ser concreto en estas líneas, que no son más que el fiel reflejo de lo que tengo bien adentro, en las entrañas. Si esta noche sigo acá, escribiéndote desde un oscuro rincón es porque siento que nunca te di las GRACIAS. El día que murió mi viejo me aconsejaste que escriba todo lo que me pasaba, todo lo que sentía, lamentablemente tardé muchos años en darme cuenta de la gran descarga que es escribir.

Te quiero decir gracias por haber vivido conmigo muchos de los momentos más felices de mi vida y por haber compartido conmigo muchos de la tuya, pero fundamentalmente, te quiero decir gracias por haber vivido conmigo los peores momentos de mi vida, por haber estado en las malas, por haber puesto el hombro cuando necesité llorar, por haber puesto el oído cuando necesite descargarme y por haber puesto el corazón siempre.

Cabezón: Los dos sabemos perfectamente que es imposible separar a los compañeros de aventuras, nada ni nadie podrá jamás borrar ni un solo instante que hayamos pasado juntos, vos ya sos parte de mi y vas conmigo donde quiera que vaya.

Hasta mañana, Hermano.

Ramo

Un puente, Una Mujer

2006-06-12T23:49:00.000-03:00

Los Argentinos somos tipos raros, no descubro nada con esta afirmación, ¿acaso usted conoce la capital de algún país que haya sido fundada DOS veces? (1536 y 1580), espere, no responda aún, quisiera ampliar la pregunta, ¿conoce la capital de algún país que haya sido fundada DOS veces debido a que luego de la primer fundación el hambre, las enfermedades y la crudeza con las que los nativos recibieron (lógicamente) a los invasores haya llevado a las peores escenas de canibalismo y antropofagia jamás vistos?. Yo no.

En los años que llevo de vida tuve la oportunidad de viajar y conocer muchas de las ciudades más imponentes del mundo, con sus altos rascacielos, con sus supersofitsticados medios de comunicación , son sus planes de urbanización, con sus construcciones modernas o sus construcciones centenarias o medievales restauradas a nuevas, pero no encontré ninguna ciudad que se le acerque un poquito a la nuestra, creo que es imposible de entender esto desde la razón, pero quien más se acercó a una definición quizás haya sido Horacio Ferrer en la letra del tango "Balada para un Loco" del eterno Astor Piazzolla con su "Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese queseyó, viste …." lo dijo todo, sin decir absolutamente nada.

Hoy quiero hablarte sobre uno de los barrios de mi ciudad. Los dueños de los grandes emporios gastronómicos del mundo saben muy bien que pocos manjares existen sobre la faz de la tierra tan ricos como aquellos que son dispensados en los famosos, cuestionados y super-transitados "Carritos de la Costanera". Si alguna vez tuvo la oportunidad de participar de esa fiesta de olores y sabores sabe que no estoy exagerando. Para acceder a la costanera, sobre la que se ubican los carritos, usted debe atravesar los diques del nuevo Puerto Madero.

Es imposible transitar por sus calles y no imaginar ese mismo lugar cien años atrás. Un barrio portuario, un barrio de gente trabajadora, un barrio proletario repleto de estibadores que por un plato de comida cargaban sobre sus hombros enormes bultos de sol a sol, un barrio que con el correr de las décadas se transformó en el bastión de la nueva clase burguesa. Los caros Restaurantes y los autos de lujo que hoy encontramos poco tiene que ver con aquel muelle originario de 1872, cuando se construyeron los depósitos Las Catalinas. El puerto completo fue construido según el plan de Eduardo Madero entre los años 1887 y 1898, aunque Madero no pudo ver la obra concluida en vida. Seguramente los directivos de la Empresa Wayss & Freytag que construyó los depósitos (o Docks) y las dársenas nunca imaginaron el valor al que se cotizaría el metro cuadrado en la actualidad.

Hasta el más distraído de los visitantes, notará que en Puerto Madero las calles, monumentos y las distintas construcciones tienen nombres de mujer, esto no es una casualidad, se debe a una ordenanza municipal del año 1995. Tal es así que en el centro de este coqueto barrio porteño, podemos encontrar el famoso "Puente de la Mujer". Este proyecto fue diseñado por el Ingeniero español Santiago Calatrava Valls y constituye un elemento de comunicación peatonal de 160 metros de largo y 800 toneladas de materiales. El Puente de la Mujer, como todos los proyectos que este famoso ingeniero ha llevado a cabo en las ciudades más importantes del mundo, engalana la vista del peatón. No podría ser de otra manera, ya que se encuentra ubicado precisa y no accidentalmente en un lugar de la ciudad donde están situados los restaurantes más importantes, y los pisos adquiridos por los "nuevos ricos" del país, un lugar top, un lugar fashion, un lugar lleno de glamour y frivolidad.

Cerca, muy cerca del Puente de la mujer, otros puentes se alzan para cruzar de un lado a otro de los Diques que como una nueva cicatriz porteña, separan a los simples mortales de los que son distintos. A escasos cien metros, podemos encontrar uno mucho más modesto, sin lujos, gris. Los turistas no posan en este otro puente para sacarse fotos, no fue construido por un ingeniero de renombre internacional ni caminan por el las parejas enamoradas tomadas de la mano. Paradójicamente, ese puente que pasa desapercibido se llama "Puente Azucena Villafor".

Azucena Villaflor nació en Avellaneda el 7 de abril de 1924, se casó con Pedro de Vincenti en 1949 y tuvo cuatro hijos. El 30 de noviembre de 1976 su hijo Néstor, militante de la JP, fue secuestrado por un grupo de tareas. Azucena comenzó a peregrinar por hospitales, comisarías, regimientos y oficinas gubernamentales buscando a su hijo. Cansada de no encontrar respuestas organiza una reunión a la que asisten otras trece madres en la plaza de mayo, fue el 30 de abril de 1977. La prensa las llamó "Las locas de la plaza de mayo", con el correr del tiempo se dieron cuenta que no estaban locas, eran ellas, eran las MADRES de la Plaza de Mayo, reunidas por primera vez. En aquellos días estaba prohibido (entre tantas otras cosas que estaban prohibidas) que muchas personas se reúnan en un lugar público, la orden de los policías fue concreta "¡¡Circulen!!", ellas obedecieron, comenzaron a circular, con sus pañuelos santos, con las fotos de sus hijos, con la esperanza intacta, con el dolor en el alma, con la impotencia de la lucha desigual pero con la certeza de que la única lucha que se pierde, es la que se abandona.

Azucena fue secuestrada el 10 de diciembre de 1977 en la esquina de su casa por un comando clandestino de las fuerzas armadas. Estuvo en la ESMA, fue torturada, le quebraron las piernas, la maniataron y la arrojaron al Río de La Plata, con vida, desde el aire. Nos quitaron su humanidad inmediata y su presencia, pero su ejemplo y sus ideas siguen germinando en las jóvenes generaciones que luchan por un pueblo con memoria.

Su cuerpo apareció algún tiempo después en las costas de Santa Teresita, fue enterrado como NN junto a otros cadáveres en el cementerio de General Lavalle, hace pocos meses fue identificado y hoy descansa en la Plaza de Mayo.

Dicen que Azucena Villaflor de Vicenti sigue caminando todos los jueves alrededor de la pirámide de mayo, ¿acaso alguien puede negarlo?.

"No olvidar, siempre resistir.

Que la idea sea el sol, que al milagro lo cambien

y se haga verdad.

No empezar a dejar de pensar,

que a las masas pensando

no las vencerán jamás...jamás "

(El Nudo - Callejeros)

La verdad nos hará libres.

Me declaro Cronopio

2006-06-08T02:05:00.000-03:00

Cada tanto uno puede abstraerse algunos momentos de la feroz rutina diaria, del ritmo veloz que nos imprime la ciudad, el trabajo, la facultad, la familia, en fin, las responsabilidades. En esos pocos, pero valiosos momentos uno no puede hacer otra cosa que leer a Cortazar, claro está, ¿a quien en su sano juicio se le podría ocurrir realizar otra actividad?.

Es así que recientemente revolví algunos de sus textos que hacía mucho no leía. Me detuve (cuando no) en sus "instrucciones para dar cuerda al reloj", un texto simplemente brillante, uno de muchos textos brillantes que nos dejó Julio.

En esta oportunidad me puse a reflexionar sobre "el tiempo", que como alguna vez me enseñaron puede ser el mejor de los amigos y el peor de los tiranos al mismo tiempo, en el mismo tic o en el mismo tac.

Prácticamente todo lo que conocemos es medido por el tiempo, ni la vida escapa a ese encuadre. La medición del tiempo está presente en las cosas más simples de la vida cotidiana, en la hora en la que nos despertamos cada día, en lo que esperamos el tren en la estación, en la hora en que debemos ingresar a nuestros trabajos, en la hora del almuerzo, en lo que nos tomamos de vacaciones, en lo que nuestras inversiones crecen o se desvanecen, en lo que dura un encuentro de nuestro deporte favorito, en lo que tardaremos en pagar un crédito, en lo que tardamos en la cola del banco, etc.

¿Me pregunto si el tiempo ha sido medido desde siempre?. Lo primero que me vino a la cabeza fue criticar al maldito sistema capitalista en el que vivimos sumergidos, que mucho tiene que ver con la medición del tiempo y por lo tanto con la medición monetaria, pero para mi sorpresa al comenzar a investigar descubrí que la medición del tiempo es mucho más antigua. La técnica más remota que se conoce data del año 1300 AC, no estamos hablando de otra cosa que del "Reloj Solar". En el año 270 AC se inventó el "Reloj de Agua" que a diferencia de su antecesor podía marcar la hora también por la noche. En el año 46 AC Julio Cesar y Sosígenes crean un calendario solar con años bisiestos pero es en el año 1000 cuando comienzan los diseños de los grandes relojes en las ciudades de Europa. En el año 1502 se construye el primer reloj de bolsillo y en 1884 se adopta el meridiano de Greenwich como referencia horario mundial.

Conozco muy pocas personas que no tienen un teléfono celular, pero sinceramente no conozco ninguna que no use un reloj, el reloj nos marca la vida, tic-tac, el pulso, tic, el corazón, tac, diástole, tic, sístole, tac y todo sigue. Cuando digo que todos tenemos uno no me refiero a un reloj de pulsera, ya que el reloj ha sido unos de los utensilios que más se ha metamorfizado en las últimas décadas. Hoy podemos ver la hora en la TV, en nuestros teléfonos celulares, en nuestras agendas electrónicas, en los reproductores MP3 y por supuesto en nuestras computadoras.

Otros cuentos de Cortazar hacen referencia al tiempo, el libro "Historias de Cronopios y de Famas" está lleno de ellos. Si bien Julio se encargó de no dejar una descripción precisa de lo que es un CRONOPIO, podemos hacer un simple análisis semántico. CRONO (Chronos es la personificación del tiempo en la mitología griega) + OPIO (persona o cosa que resulta aburrida), en general, los CRONOPIOS son presentados como criaturas ingenuas, idealistas, desordenadas, sensibles y poco convencionales, en claro contraste con los FAMAS, que son rígidos, organizados y sentenciosos.

La hora de la verdad !!

Con toda la información que le acabo de proporcionar hasta aquí supongo que estará listo para tomar una decisión, este es el momento, lo invito a asumir un rol ante la vida y ante el tiempo que nos queda por delante.

FAMAS

Si usted es una persona rígida, organizada y sentenciosa, lo invito a visitar está página, no pierda tiempo!!!, el tiempo vuela, ya verá que no le miento …..

HAGA CLICK SI ES UN FAMA

CRONOPIOS

Si usted es una persona ingenua, idealista, desordenada, sensible y poco convencional, lo invito a visitar está página, seguramente disfrute esas líneas tanto como yo …...

HAGA CLICK SI ES UN CRONOPIO

Los dejo, últimamente no se adonde ir, pero seguramente esté llegando tarde.

Ramo

Sagrados Delirios

2006-06-06T00:44:00.000-03:00

Querido Dios:

¿Cómo estás?, me llamo Ramiro Nahuel Pol y te escribo desde la Argentina, un país del tercer mundo que probablemente no recuerdes. Si bien en algún momento formé parte del "Club de Amigos de Jesús", debo contarte que desde hace algún tiempo me he convertido al Agnosticismo. No tengo duda alguna de que mi separación del club comenzó cuando empecé a leer. La lectura, como todos sabemos es un hábito que hay que alimentar a diario y que con el tiempo lo conduce a uno a un solo lugar, a la duda. Dudar es la jactancia del intelectual. Solo aquel que se cuestiona las cosas es realmente libre.

Hace poco cayó en mis manos una copia del libro que más reproducido de la historia de la humanidad, La Biblia. Luego de un largo debate interno, decidí leerlo, después de todo, es el libro del Pueblo de Dios!!!. Pero nuevamente lo mismo, muchas dudas surgieron en mi. A menos que en este momento estés muy ocupado con alguna actividad importante, como podría ser bendecir los misiles que los EEUU lanzarán sobre algún rincón oscuro del mundo, quisiera que te tomes cinco minutos de tu eterna e infinita existencia, para aclarar mis dudas bíblicas.

Me gustaría vender a mi hermana como esclava, tal y como indica el Éxodo, 21:7 "Y cuando alguno vendiere su hija por sierva, no saldrá ella como suelen salir los siervos"

Aquí tengo mi primera duda. Cómo seguramente sepas la convertibilidad terminó hace varios años, quisiera saber si el valor por el que debo vender a mi hermana es a precio dólar, y en caso afirmativo si puedo venderla al exterior.

En Levítico 25:44, se establece que puedo poseer esclavos, tanto varones como hembras, mientras sean adquiridos en naciones vecinas "Así tu esclavo como tu esclava que tuvieres, serán de las gentes que están en vuestro alrededor; de ellos podréis comprar esclavos y esclavas"

Tengo entendido que en esta ley es aplicable a esclavos Uruguayos pero no a Chilenos, podrías ampliarme un poco el tema, gracias.

Sé que no estoy autorizado a tener contacto con ninguna mujer mientras esté en su período de impureza menstrual según pude leer en Levítico 5:19-24 "Cuando la mujer tuviere flujo de sangre, y su flujo fuere en su cuerpo, siete días estará apartada; y cualquiera que la tocare será inmundo hasta la noche.Todo aquello sobre que ella se acostare mientras estuviere separada, será inmundo; también todo aquello sobre que se sentare será inmundo.Y cualquiera que tocare su cama, lavará sus vestidos, y después de lavarse con agua, será inmundo hasta la noche. También cualquiera que tocare cualquier mueble sobre que ella se hubiere sentado, lavará sus vestidos; se lavará luego a sí mismo con agua, y será inmundo hasta la noche.Y lo que estuviere sobre la cama, o sobre la silla en que ella se hubiere sentado, el que lo tocare será inmundo hasta la noche.Si alguno durmiere con ella, y su menstruo fuere sobre él, será inmundo por siete días; y toda cama sobre que durmiere, será inmunda".

¿Existe algún modo de saber si la mujer está menstruando si tener que preguntárselo?, verás, por alguna razón esta pregunta suele incomodar u ofender a las mujeres.

En Éxodo 35:2, claramente se establece que ha de recibir la pena de muerte quien trabaje un sábado "Seis días se trabajará, mas el día séptimo os será santo, día de reposo para Jehová; cualquiera que en él hiciere trabajo alguno, morirá"

Al lado de mi casa hay un Kiosco que abre los días sábados. ¿Puedo matar a los empleados yo mismo?, ¿Debo emplear algún tipo de arma en particular?. Nunca he matado a nadie, pero no es novedad que alguien asesine en tu nombre, solo que quisiera estar seguro de si me corresponde tomarme esa libertad con el kioskero, gracias.

En Levítico 21:18-20, se establece que uno no puede acercarse al altar de Dios si tiene un defecto. "Porque ningún varón en el cual haya defecto se acercará; varón ciego, o cojo, o mutilado, o sobrado,o varón que tenga quebradura de pie o rotura de mano,o jorobado, o enano, o que tenga nube en el ojo, o que tenga sarna, o empeine, o testículo magullado"

Tengo un amigo que usa anteojos para ver de lejos y quiere acercarse al altar de Dios. ¿Entra dentro de la categoría de ciego?, ¿Qué tan flexible es esta condición?. Por otra lado quiero decirte que me parece genial que mantengamos a toda esa lacra deforme lejos de la iglesia.

En Levítico 19:27 se establece una regla muy interesante sobre el aseo personal. "No haréis tonsura en vuestras cabezas, ni dañaréis la punta de vuestra barba".

La mayoría de mis amigos llevan el pelo arreglado y bien cortado, incluso en la zona de las sienes a pesar de que esto está expresamente prohibido. ¿Cómo han de morir?.

En Levítico, 11:6-8, dice que tocar la piel de un conejo muerto me convierte en impuro. "Asimismo la liebre, porque rumia, pero no tiene pezuña, la tendréis por inmunda. También el cerdo, porque tiene pezuñas, y es de pezuñas hendidas, pero no rumia, lo tendréis por inmundo. De la carne de ellos no comeréis, ni tocaréis su cuerpo muerto; los tendréis por inmundos".

Mi madre tiene un abrigo confeccionado de piel de conejo que la convierte en una mujer impura. ¿Podrías encargarte tú de enviarle alguna plaga?, es mi madre y no quisiera tener que cargar con su muerte, espero que entiendas.

Mi tío tiene una granja en Bragado. Incumple lo que se dice en el Levítico 19:19, ya que planta dos cultivos distintos en el mismo campo, y también lo incumple su mujer, ya que lleva prendas hechas de dos tipos de tejido diferentes (algodón y poliéster). "Mis estatutos guardarás. No harás ayuntar tu ganado con animales de otra especie; tu campo no sembrarás con mezcla de semillas, y no te pondrás vestidos con mezcla de hilos".

Él, además, se pasa el día maldiciendo y blasfemando. ¿Es realmente necesario llevar a cabo el engorroso procedimiento de reunir a todos los habitantes del pueblo para lapidarlos? Levítico 24:10-16 "En aquel tiempo el hijo de una mujer israelita, el cual era hijo de un egipcio, salió entre los hijos de Israel; y el hijo de la israelita y un hombre de Israel riñeron en el campamento.

Y el hijo de la mujer israelita blasfemó el Nombre, y maldijo; entonces lo llevaron a Moisés. Y su madre se llamaba Selomit, hija de Dibri, de la tribu de Dan.

Y lo pusieron en la cárcel, hasta que les fuese declarado por palabra de Jehová.

Y Jehová habló a Moisés, diciendo:

Saca al blasfemo fuera del campamento, y todos los que le oyeron pongan sus manos sobre la cabeza de él, y apedréelo toda la congregación.

Y a los hijos de Israel hablarás, diciendo: Cualquiera que maldijere a su Dios, llevará su iniquidad.

Y el que blasfemare el nombre de Jehová, ha de ser muerto; toda la congregación lo apedreará; así el extranjero como el natural, si blasfemare el Nombre, que muera"

¿No podríamos sencillamente quemarlos vivos en una reunión familiar privada, como se hace con la gente que duerme con sus parientes políticos? Levítico 20:14 "El que tomare mujer y a la madre de ella, comete vileza; quemarán con fuego a él y a ellas, para que no haya vileza entre vosotros".

Bueno, eso fue todo, espero recibir pronto tus respuestas para poder llevar a cabo todas estas actividades de la mejor manera posible. Mientras espero voy a seguir leyendo el Manifiesto del Partido Comunista de Karl Marx, por alguna razón que no logro entender, es un libro que termino de leer y no me deja ninguna duda, solo certezas.

Ramo (Un lobo disfrazado de cordero)

Un Jesucristo Latinoamericano

2006-06-04T04:39:00.000-03:00

La imagen es una representación visual de un objeto mediante diferentes técnicas de diseño (pintura, fotografía o video). De estas técnicas podemos decir que la pintura es el arte de expresar sentimientos mediante imágenes plasmadas en una superficie bidimensional (ya existía en la prehistoria) y que la fotografía es la técnica de grabar imágenes fijas sobre una superficie de material sensible a la luz (tiene sus inicios en el año 1816).

Dos de las imágenes más reproducidas de la historia muestran en ellas primeros planos dos hombres distintos. Curiosamente las caras de ambos hombres visten barbas y pelos largos. Quizás tenga dudas sobre cual de ellos es cada cual, pero no desespere, recuerde que estoy aquí para ayudarlo en esta difícil tarea de reconocimiento.

Iremos analizando de a poco las diferencias entre estos dos personajes para que quede claro el paradero de cada uno.

Nacimiento:

Nació en un establo de Nazareth, Israel, hijo del seno de una familia humilde. Se le atribuye a Dios el milagro de que la madre haya quedado preñada, supuestamente sin haber tenido relaciones sexuales ni una sola vez en su vida.

Nació en Rosario, Argentina, hijo de una familia adinerada. Lejos de haber sido una deidad, fue uno de los hombres más terrenales que haya existido jamás.

Tradición Escrita:

Todos los textos de su vida (evangelios) fueron escritos como mínimo 30 años después de su muerte, por lo que resulta muy difícil extraer de ellos información biográfica fidedigna. No existe un evangelio escrito por el mismo.

Existe innumerable cantidad de libros, audios y videos de su vida. Ha sido un gran teórico y nos ha dejado muchos libros, cartas y escritos de su autoría.

Expulsiones:

Expulsó a los mercaderes del templo con un látigo y se proclamó Rey.

Expulsó a los Estados Unidos de Cuba y siempre vivió y sintió como uno más del pueblo.

Salud

Se le atribuye el haber curado a enfermos e incluso haber resucitado muertos.

Estudió Medicina en la universidad de Buenos Aires y se recibió velozmente. Recorrió leprosorios voluntariamente y a diferencia de las monjas que allí residían trató a los leprosos como a sus amigos. En incontables oportunidades atendió a enemigos malheridos después de una batalla.

Últimas palabras:

Murió crucificado. Antes de morir sintió miedo y hasta lloró. Sus últimas palabras fueron "Dios mío, Dios mío, ¿porqué me has abandonado?" (Mateo 27:46)

Murió ejecutado. El que sintió miedo fue el que lo iba a ejecutar, entró y salió vacilante de la habitación en varias oportunidades, como si estuviera enfrentando a un superhombre. Sus últimas palabras fueron "Dispará cobarde, que solo vas a matar a un HOMBRE".

Resurrección:

Fue en el año 325, aproximadamente trescientos años después de su muerte que se endiosó su figura. A partir del Concilio de Nicea I se creerá oficialmente que Jesús resucitó al tercer día de entre los muertos, y que subió a los cielos junto a su padre celestial.

Su cuerpo sin vida nunca resucitó. Venció a la muerte de la única forma posible: Sus ideas son hoy el motor de generaciones enteras de personas de todas las latitudes que luchan por un mundo más justo y equitativo.

Educación:

Fue a una escuela judía. Nunca le enseño a nadie a leer ni a escribir. Nunca promovió la enseñanza. El inmenso poderío económico de la Iglesia Católica hace que hoy su historia se enseñe en todo el mundo a millones de alumnos de escuelas.

Fue un docente de alma. Enseño a leer y a escribir a sus compañeros de la guerrilla que no sabían. Fundó escuelas incluso antes de que triunfe la revolución e impulsó las ideas de educación pública, gratuita y laica toda su vida.

Fragmento extraído de la conferencia de prensa del 9 de Agosto de 1961 en Montevideo:

Periodista: ¿No hay escuelas privadas en Cuba?

El: Ni una. Todas son del Estado y puestas al servicio total de la comunidad.

Periodista: Pero, ¿siguen siendo escuelas católicas?

El: No, son escuelas.

En las escuelas del mundo no se enseña su historia. Paradójicamente fue ejecutado en una.

Legado:

Muchas historias fantasiosas de resurrecciones y milagros. Se aferran a ellas las personas que necesitan trascender y creer que hay otra vida después de esta.

La historia de un hombre que luchó toda si vida por sus ideales y que tuvo una coherencia entre el hacer y el pensar sin precedentes. Se aferran a ellas las personas que creen que solo el hombre puede cambiar un mundo de hombres.

Sus seguidores:

Junto al imperio español asesinaron a 67.000.000 (sesenta y siete millones) de indígenas e impusieron su doctrina en el "nuevo continente". A través de "La Santa Inquisición" asesinaron a muchos millones de personas más (en su mayoría mujeres). Apoyaron a todas las derechas reaccionarias del mundo incluyendo a Hitler, Mussolini, Bush, Pinochet y Videla. Se sigue asesinando en su nombre.

Prefieren morir de pie a vivir de rodillas.

Para pensar:

Las imágenes en cuestión pertenecen a Jesús de Nazareth y a Ernesto "Ché" Ghevara.
Solo uno de ellos es el hijo de Dios. Saque sus propias conclusiones.

Entre botas y botines

2006-05-28T01:52:00.000-03:00

Introducción a "Entre botas y botines"

Se acerca un nuevo mundial de fútbol. Las paredes de la ciudad están empapeladas con promociones para adquirir televisores en las grandes cadenas de electrodomésticos, los cracks del seleccionado local desfilan en todos los canales, en todas las radios, en todas las revistas, en todos los diarios intentando vendernos algo, lo que sea, desde un teléfono celular hasta una máquina de afeitar descartable. Son las reglas del juego, un juego que indudablemente está mucho mejor vendido que jugado.

La inmensa maquinaria mundialista no nos agobia solamente con publicidad, también tenemos que consumir interminables reportajes a los astros de ayer y de hoy, historias de los mundiales, imágenes exclusivas del hotel donde se hospedarán los jugadores seleccionados, ver donde comerán, donde entrenarán, donde dormirán, etc.

Si bien la relación entre gobierno y fútbol en nuestro país tiene una larga historia y cada vez que los unos alcanzan la gloria, los otros intentan subirse al tren de los festejos, en esta última emisión que se acerca tenemos una novedad que es imposible pasar por alto. Los alumnos de las escuelas del país podrán ver los partidos en horario de clase. El actual ministro de Educación cree que los docentes pueden sacar provecho de este acontecimiento deportivo para aprender sobre los países a los que enfrentaremos dentro del campo de juego. No quiero detenerme mucho en este punto, ya que no resiste el menor análisis. Cuando finalice el mundial los alumnos de las escuelas argentinas no recordarán el ingreso per cápita de Serbia y Montenegro, ni la capital de Marruecos o la cantidad de habitantes con HIV positivo que hay en Senegal y mucho menos cuantos de los países que participaron del mundial fueron invadidos por los Estados Unidos en los últimos doscientos años, aunque no tendrán inconveniente alguno en recordar datos mucho más relevantes para sus vidas como el nombre y trayectoria del goleador del certamen o su marca de botines. Cuándo se lleve a cabo el mundial de hockey, ¿permitirá el gobierno que los alumnos que siguen ese deporte vean los partidos en clase, o esta es solo una facultad que se aplica al fútbol?.

Hace poco menos de tres décadas, el mundial de fútbol se desarrolló en nuestras pampas, en aquella oportunidad el país era gobernado por una junta militar que había derrocado al gobierno elegido democráticamente dos años antes. Las obras faraónicas que se realizaron para poder agregar capacidad a los estadios de River Plate y Velez Zarfield y la suma record de 700 millones de dólares para organizar un mundial de fútbol, ayudaron a cuadruplicar la deuda externa del país en el período 1976-1983. Lo peor no fue la pérdida económica sino la pérdida humana. Una generación quedó diezmada por las muertes y el horror de la guerra de Malvinas y por la tortura y la desaparición de 30.000 personas. Es imposible olvidar que el 44% de los desaparecidos tenían entre 16 y 25 años como es imposible olvidar que el mundial 78 fue una careta con la que se intentó mostrar al mundo que los Argentinos éramos "Derechos y Humanos", que aquí no pasaba nada.

Entre botas y botines

Seguimos transmitiendo para todo el país en directo; ¿me copia comando?; en este 25 de junio de 1978 que quedará grabado en la historia del fútbol; lo copio Halcón; finalizaron los 90 minutos y los equipos empatan 1 a 1; le informo que estamos en la cercanía de la vivienda y no hay novedad; viviremos un emotivo tiempo suplementario entre Argentina y Holanda; manténgame informado Halcón; el estadio monumental está colmado de espectadores; afirmativo; los equipos ya están dispuestos en el campo; se detuvo un Peugeot blanco chapa patente C23498379 frente a la vivienda; el referí mira su cronometro; lo estamos chequeando; y da comienzo el suplemento; son ellos halcón, proceda con el operativo; atacan con cuatro los holandeses, jugada peligrosa; cuatro hombres vestidos de civil descienden de un Falcon estacionado frente a la casa de Rodolfo; la hinchada Argentina no para de alentar; ¡¡¡tirate al piso hijo de puta!!!; Luque recibe un golpe y queda tendido; la culata del arma golpea la cabeza de Rodolfo; es un partido de vida o muerte; cae al piso y comienza a sangrar; Luque queda tirado sobre el césped; las carpetas de la facultad quedan esparcidas por toda la vereda; el referí advierte al jugador holandés; ¡¡¡ahora vas a ver marxista de mierda !!!; la iluminación del estadio es impecable; las luces de las ventanas de las casas vecinas se apagan; se está jugando con mucha dureza; las patadas sobre el cuerpo de Rodolfo son constantes; Luque ha sido uno de los jugadores que más infracciones a sufrido; ¡¡yo no hice nada!!; se reanuda el encuentro; ¡¡¡dejá de llorar judío de mierda !!!; el equipo holandés está cansado; el cuerpo de Rodolfo tendido sobre la vereda en posición fetal ya no ofrece resistencia; Jansen se queja, dice que lo tironearon de la camiseta; entre dos lo toman bruscamente de la ropa, lo esposan y lo suben en el asiento trasero del Falcon; hay sectores del campo completamente repletos de papelitos celestes y blancos; la vereda queda regada de sangre y de apuntes de Sociedad y Estado; se escapa Ardiles por el lateral derecho; el Falcon sale a toda velocidad; no lo pueden detener; pasan un semáforo en rojo en Olleros; traslada la pelota con una habilidad única; comando, estamos trasladando al detenido; recibe la pelota Kempes; recibido Halcón; esto tiene que terminar en gol; ¿¿¡¡decime en donde militás pendejo de mierda!!??; Gooooooooooolllllllllllllllll Argentino, Kempes; ¡¡yo no milito en ningún lado señor se lo juro!!; un golpe durísimo para el equipo adversario; ahora los golpes son sobre la cara y las costillas; Argentina 2, Holanda 1; toman avenida del Libertador a toda velocidad; las caras de felicidad de los jugadores no pueden ocultarse; ¡¡no me mires a la cara la concha de tu madre!!; el juego sigue detenido por los festejos locales; al llegar a la Escuela de Mecánica de la Armada se detienen; ahora se reanuda el juego; el que conduce hace una seña de luces y el portón se abre; estamos a minutos de la hazaña mundial; pasan por detrás de uno de los edificios hasta detener la marcha frente a un portón; miles de televidentes de todo el mundo siguen esta partido vibrante; le vendan los ojos; a ellos les decimos ¡¡Los Argentinos somos derechos y humanos!!; lo bajan arrastrando y lo ingresan por un pasillo hasta un sótano; estoy realmente emocionado; escucha los llantos de una mujer; los minutos restantes serán un verdadera tortura; lo desnudan y lo acuestan en una litera de resortes, sus ojos siguen vendados; el equipo Holandés nada puede hacer; le atan las manos y los pies y lo mojan, siente el frío del agua correr por su cuerpo; se viven momentos decisivos; un hombre de guardapolvo entra a la sala y enciende un aparato que hay sobre una mesa del costado; estamos cada vez más cerca de la hazaña; el hombre pasea la picana por el cuerpo semidesnudo de Rodolfo; este equipo ha jugado todo el campeonato con mucha energía; la primer descarga es sobre sus genitales, ¡¡¡Hablá pendejo de mierda!!!; es un equipo que sabe como jugar bajo presión; ¡¡les juro que no se nada!!; la preparación física del plantel ha sido decisiva; las descargas siguientes van alternando entre sus tetillas, sus brazos y sus muslos; cada ataque Argentino es más peligroso; cada descarga tiene más potencia que la anterior; los holandeses muestran síntomas de debilidad y entrega; Rodolfo comienza a vomitar; Menotti habla con su ayudante, quiere saber cuanto tiempo falta; el hombre de guardapolvo sale de la sala y le comenta a otro "este no quiere hablar"; quedan solo quince minutos; después de quince minutos lo vuelven a arrastrar por las instalaciones; los gritos del público son ensordecedores; al salir al exterior del edificio puede escuchar un ruido terrible, ensordecedor; desde todas las latitudes alientan al equipo albiceleste; el viento es mucho y le corre la venda de los ojos; ¡¡Es un equipo de alto vuelo!!; lo suben a un helicóptero, es una final emocionante; no está solo, escucha quejas y llantos; Bertoni ingresa al área y esta listo para rematar; listo para despegar; la pelota rebota y vuelve a patear; el helicóptero levanta vuelo; ¡¡¡ Gooooooool de Argentina !!!, Bertoni sentencia el 3 a 1; sobrevuelan el estadio de River Plate donde se está jugando la final del mundo; nunca se ha visto nada igual; le quitan la venda de los ojos; ¡¡ Dios es Argentino señores !!; un sacerdote le pide que se arrepienta de sus pecados; el aliento desciende desde las tribunas; Rodolfo apenas puede respirar; no paran de caer los papelitos sobre el campo de juego; el cuerpo de Rodolfo y de los otros detenidos son arrojados al mar; el fútbol Argentino está más vivo que nunca; el impacto con el agua es casi mortal; el estadio estalla de pasión; el frío recorre su cuerpo; los corazones argentinos se llenan de alegría; sus pulmones se llenan de agua; larga vida a estos once jugadores; su vida se apaga; sus nombres quedarán guardados en la historia del fútbol argentino; su nombre integrará una larga lista de desaparecidos del terror de estado.

¡¡Que esta hazaña se repita!!; ¡¡Nunca Más!!.

Instrucciones para extrañar un amigo

2006-05-24T23:35:00.000-03:00

Habrá notado usted que a lo largo de la vida las personas tienden a relacionarse entre si de las distintas formas posibles, generando lazos de tipo familiares, laborales, amorosos, de negocios o de amistad. Es sobre este último que voy a referirme en esta oportunidad, ya que para poder extrañar a un amigo es facultad imprescindible haber tenido uno primero.

Investigando sobre la etimología de la palabra amigo pude dar con dos versiones distintas, la primera dice que proviene del latín "amicus" (amigo) y que esta derivó de "amore" (amar), la segunda versión dice que proviene del griego "a" (sin) y "ego" (yo), de lo que se deduce "sin mi yo", con lo cual se considera a un amigo como al otro yo.

Grandes interrogantes comienzan a surgir cuando uno se pregunta sobre la amistad. ¿Existe la amistad entre un hombre y una mujer, o es solo una excusa para enmascarar los deseos sexuales?, ¿pueden dos personas ser amigas para toda la vida?, ¿cuántos amigos puede tener uno en la vida, o son en su mayoría solo conocidos?.

Personalmente creo que la amistad no sabe de géneros, como tampoco sabe de edades, ni de credos, ni de razas, ni de nacionalidades, ni de idiomas y mucho menos de ideologías. El amor trasciende todas esas barreras.

Muchas veces me pregunto quien habría sido el imbecil que acuñó el término "mejor amigo" de uso tan popular en nuestros días. ¿Acaso no se dio cuenta de que al haber "mejores" amigos, por contrapartida debe haber "peores" amigos?. Este intento de categorización de la amistad se contradice con la propia definición del término, es absolutamente ilógico pensar en un "peor" amigo, o en un amigo de segunda categoría.

Quisiera escapar al enciclopedismo y crear mi propia definición del término y como este espacio me pertenece, me voy a permitir este lujo, aquí voy:

Amigo: (Sinónimo: Hermano). Un amigo es aquella persona que acude en su ayuda en el momento en que usted necesita sentirse acompañado, desplazando a un segundo plano todo tipo de actividad, ocupación o recelo . Amigo es aquel que está en las malas. Un amigo es un hermano que se elige.

Ahora que tiene en claro que es un amigo, le voy a explicar como extrañarlo. Para esta tarea es necesario que utilice su imaginación. Siga cuidadosamente los siguientes pasos:

Cierre los ojos, abstráigase de todo ruido en la sala y comience a imaginar lo que le digo. Sitúese en un país del tercer mundo, un país pobre, probablemente de América Latina, es cualidad indispensable que ese país tenga más del 50% de su población bajo la línea de la pobreza pero que por contrapartida produzca el triple de lo que necesita para alimentar a toda su población, suponga que el 5% de la población acumula el 90% de las riquezas y que su escasa industria se encuentra completamente en manos de capitales extranjeros, imagine también que en ese país la corrupción institucional alcanza a los tres poderes y que sus gobernantes son marionetas de turno de alguna potencia mundial del hemisferio norte, suponga que los asesinos de una generación completa de habitantes de ese país camina con total impunidad por las calles, en ese país la educación y la salud son valores absolutamente secundarios y el fútbol es el opio con el que se entretiene a la población para no ver lo anteriormente mencionado, suponga que ese país se llama Argentina.

Ahora le pido que imagine una noche calurosa de diciembre en Argentina, un 30 de diciembre, imagine los preparativos para despedir el año, el ambiente es festivo, imagine un barrio llamado Once, imagine un recital de rock, imagine que ese recital se realiza con el doble de la capacidad de público permitida, imagine al empresario que gerencia el local, imagine la codicia, imagine un candado, imagine las salidas de emergencia cerradas con candado, imagine que no hay controles que permitan entrar pirotecnia a un lugar cerrado, imagine la instalación eléctrica deficiente del local, imagine la media sombra colgada del techo, imagine un estado que habilitó esas instalaciones, imagine a los inspectores, imagine que comienza el show, imagine la alegría del público, las banderas, los cánticos, las remeras, los primeros acordes que suenan, imagine la pirotecnia encendida, imagine el fuego, el calor, el humo, las corridas, la desesperación, imagine la oscuridad, los llantos, los gritos, imagine las zapatillas perdidas por todos lados, imagine el olor de la carne al arder, la desesperación de la asfixia, los pulmones que se colman de humo, imagine que no hay oxígeno, imagine el horror, la muerte, imagine muchas muertes, imagine la solidaridad, imagine a cientos de jóvenes que vuelven a cruzar las puertas del infierno para ayudar a sus amigos, imagine la morgue, las listas con los nombres de los chicos, imagine los medios de comunicación relamiéndose, imagínese a los familiares, imagine la desesperación, la impotencia, la desorganización, imagine el cementerio, imagine a los familiares y los amigos amigos despidiendo a los pibes de Cromañón.

Imagine que el tiempo pasa, imagine la sociedad mirando hacia otro lado, imagine la clase política que mira y no ve, imagine el olvido, imagine la impunidad, imagine a su amigo. Ya puede comenzar a extrañarlo.

A partir de este momento, todo serán recuerdos, el colegio, las mañanas esperando el tren, la banda, los ensayos, los escenarios, las canciones, las salidas, las escapadas, los boliches, las charlas, los mundiales, los redondos, la renga, el Ché, la cancha de comunicaciones, el barrio, las rateadas, las palabras de aliento, las peleas, las cagadas a pedos, los panchos de la plaza devoto y las interminables noches de alcohol y amigos en "El Eden".

Si usted conoció a Marcelo Alberto Lamenza, seguramente no necesite estas instrucciones, extrañarlo es inevitable.

Reflexiones en tren

2006-05-22T01:03:00.000-03:00

Supongo que todos nos hemos planteado seriamente al menos una vez en la vida sobre el sentido de todo esto.

Dicen que uno no elige el barrio en el que nace, pero siempre vuelve. Ayer volví al barrio, como tantas otras veces, pisé su calles, contemplé su arquitectura, miré sus personajes, sentí sus olores y también experimenté muchas otras cosas, esas que no pasan por los sentidos, esas que uno lleva adentro. Los recuerdos de la adolescencia y de la infancia son muchos, tantos que con solo imaginar la intersección entre dos de sus calles puedo comenzar a hablar sin parar. Imposible olvidar por ejemplo esa tarde que Susanita y Macu venían a toda velocidad en una moto prestada y se estrellaron contra la pared que separa el trencito de la calle, justo en Gutemberg y Condarco, o aquella otra en la que le estropeamos a tomatazos el frente de la Iglesia al Cura Ricardo y le pintamos la leyenda "Cura Pata de Palo" justo en Navarro y Artigas, ¿sería acaso el primer síntoma de un agnosticismo prematuro?.

¿Tendré las marcas de la Agronomía en mi, o quizás la Agronomía tenga mis marcas también?.

Cada vez que vuelvo es para visitar a la vieja, a los tíos, algún amigo, o para ir a la cancha, pero esta vuelta al barrio tuvo algo de distinto a las demás, hice algo que por alguna razón que no logro entender no extrañaba. Me subí después de muchos años a su tren.

La estación de tren. Esa misma en la que durante cinco años, mañana tras mañana me encontraba algo dormido esperando para ir al colegio. Esa misma estación donde partía cada tarde a visitar a mi novia, fue la misma que me viera algunos años más tarde partir en sentido contrario hacia el trabajo. Fue ese tren el que me unió sin quererlo con mis responsabilidades de estudiante primero y de empleado después.

Sufrimos el síndrome del avestruz cuando creemos que por el solo hecho de alejarnos de algo, o de alguien, ese lugar, ese objeto o esa persona desaparecen. En realidad no nos damos cuenta de que los que desaparecemos somos nosotros y el resto sigue su curso establecido.

El tren estaba igual, los vagones pintados de rojo, azul y color trigo, el piso y los asientos verde chillón, sus mismas puertas y ventanas, sus mismos vendedores ambulantes, su mismo recorrido, sus mismas estaciones, su misma impuntualidad y el mismo sonido del silbato del guarda, antes de cerrar las puertas.

Todos tenemos nuestro lugar en el mundo, ese donde nos sentimos como en casa, resguardados, seguros. Ese lugar donde siempre seremos niños y donde cada vez que algo malo suceda tendremos a nuestros padres para protegernos. Yo se perfectamente donde es ese lugar, mi lugar. Puedo ubicarlo en un mapa con los ojos cerrados, puedo reconocerlo casi instintivamente. No pretendo que sea de tu agrado, no pienses que con estas breves palabras intento convencerte, se que no podrías interpretar lo que digo porque no escribo desde la razón. Las casas de mi barrio no son tan pintorescas como las de Belgrano ni se escribió en ellas la historia de la patria como en las de San Telmo, sus edificios no son tan altos como los de Caballito ni sus espacios verdes tan concurridos como los de Palermo. Te preguntarás entonces porque me empeño en hablar de ese lugar, tan chato, tan monótono, tan gris, que pasa desapercibido ante otros barrios porteños. La respuesta es muy simple amigo mío, en ese lugar mis ideales bebieron su esencia y en esas calles sigue jugando aquel que nunca volveré a ser, pero lo más importante es que en esa casa de ladrillos que te estoy señalando ejercí por primera vez dificil arte del soñar.

Es entendible que creas que peco de romántico por perseguir utopías, por permitirme soñar con un mundo que solo veré con los ojos cerrados, por no claudicar ante la idea de que una sociedad más justa es posible o por creer que el hombre puede y debe evolucionar. No puedo mirar hacia otro lado cuando veo que hay hambre y miseria, esa miseria que duele, que se te clava en el hígado como una lanza, que hay injusticia y que hay desocupación. Pero lo que más duele, no es el hambre de los pibes que comen de los tachos de basura en la puerta de tu casa, ni mucho menos las chozas en las que viven, ni sus cuerpos enfermos, ni sus almas errantes, tampoco son sus zapatos de tierra ni sus lágrimas de barro ni sus vientres hinchados ni sus mudos reclamos. Lo que más duele, amigo, es lo que vos y yo hacemos para revertir todo eso. No hacemos NADA.

Somos jóvenes, no hay dudas. Pero también somos los hijos de los desaparecidos del terror de estado, somos los hijos de la obediencia debida y el punto final, somos los hijos del Menemismo, los hijos de la cultura de lo efímero, del éxito fácil, de la primacía de lo superficial sobre lo intelectual, del facilismo, del fútbol que se fagocita todo, de la invasión cultural, de la incultura, de la deuda externa, de la deuda interna, del corralito y de la masacre de Cromañón. ¿Acaso todo esto que acabo de enumerarte no te mueve un pelo?, ¿no te moviliza?, ¿o estabas haciendo zapping en el sillón del comedor y no te enteraste de nada?. A nuestra generación no la parieron, a nuestra generación la cagaron. Somos los hijos del culo.

Se perfectamente lo que estás pensando pero te equivocas, no voy a hablarte de armas ni de revoluciones, voy a hablarte de sensibilidades. Un gran hombre dijo alguna vez en un discurso que quedó grabado a fuego en la historia de los pueblos libres de América Latina, que el hombre nuevo debía "desarrollar al máximo la sensibilidad, para sentirse angustiado cuando en algún rincón del mundo se asesina un hombre, y sentirse entusiasmado cuando en algún rincón del mundo se alza una nueva bandera de libertad", es allí adonde quiero arribar, a una sensibilidad distinta.

¿Podremos alguna vez ser lo suficientemente sensibles para conmovernos de lo maravilloso de lo cotidiano?. ¿Alguna vez te detuviste a pensar que todos los días sale el sol, que es una masa de fuego de miles de millones de toneladas que nos ilumina y da vida?. ¿Cuándo fue la última vez que plantaste una semilla y creció una planta?, ¿acaso no es asombroso lo que la naturaleza nos regala a diario?. Deberíamos asombrarnos constantemente, sin embargo tomamos la maravilla de la vida como algo más que nos sucede, y que pasa, sin más.

Si esperabas encontrar en mis palabras respuestas a las preguntas eternas del hombre, lamento haberte desilusionado, soy tan solo uno más, uno del montón que pasará por el mundo sin dejar huella.

Ayer volví a mi barrio. Ayer subí a un tren. Lo que no sabía era que ese tren me iba a llevar a recorrer caminos insospechados dentro de mi cabeza.